Hoje,sentada em um café na Savassi,vi um homem que vendia flautas de bambu.Eram bonitas,artesanais e em cada uma delas havia um desenho diferente.O homem passou por mim e me ofereceu uma flautinha.Faminta,nem lhe dei muita atenção.Continuou andando,oferecendo suas flautas.Tinha um corpo pequeno,cara de que vinha do interior.
Lembrei-me da Pequena Vendedora de Fósforos e de como o livrinho da biblioteca da escola me fazia chorar cada vez que eu o lia.Me recordo nitidamente de sua capa,uma menininha com roupas modestas e o vento que batia forte na noite gelada de inverno no hemisfério norte.Me lembro exatamente da prateleira em que ele ficava e as lágrimas que eu tentava esconder do bibliotecário José Irineu quando sentada num cantinho,folheava o livro de Hans Christian Anderson.
Com a mesma nostalgia, me veio em mente os natais solitários passados na Europa.A bela vitrine de Natal da loja que eu trabalhava tinha uma mesa farta de doces falsos,móveis e candelabros italianos de um chique antiquário.Na rua,as pessoas passavam agasalhadas,pais que procuravam presentes para as filhas,mulheres que procuravam presentes pros maridos,jovens que gastavam parte do que economizaram para agradar namorados.Alguns se enchiam de coragem e entravam somente para perguntar:Mas os doces da vitrine são de verdade?Por volta das 16h30 o sol ou o cinza do céu iam embora e a noite chegava mais cedo.Eu pegava um isqueiro e acendia vela por vela,às vezes fazendo um pedido solitário e silencioso em cada uma delas.
Na véspera de Natal trabalhávamos muito e me lembro perfeitamente de falar com minha colega russa,que também estava longe de casa e passaria a data sozinha,da história da Pequena Vendedora de Fósforos.Ela também se lembrava da fábula e assim como eu, se sentia,naquele momento,um pouco "Pequena Vendedora".E em meio às pessoas que vinham fazer as últimas compras pra colocar debaixo das belas árvores de suas casas plenas de calor humano,nos abraçamos e choramos.Buon Natale.
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